Nel fondo di questo
bicchiere riesco a vedere,
attraverso,
nel vuoto.
Non c'è resa nel suo sguardo,
pupille come spilli
conficcati nelle vesti e sulla carne
a coprirla,
censurarla.
Che ci fa la mia anima nelle tue mani?
Si soddisfa di brevi agonie
e strisciando
non alza il capo.
Lo affronto,
nonostante i suoi lamenti
di piombo.
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